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NI QUE FUERA UN SUICIDIO LITERARIO

Esta madrugada
disparé al espejo donde
todas
mis mitades
confluían en el mismo vacío.
En ese vacío donde no encuentras
respuestas,
sólo interrogaciones.
Kafka me dio el arma,
yo sólo apreté el gatillo.
Terrible palpitar en la sien…
Sigo sintiendo vértigo.

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MARÍA SANCHEZ

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