Son sus millones de peatones, los que, en su afán de dominio y poder, deciden recrear aquella imagen que ya en tiempos bíblicos se intentó conseguir.

Su anhelo por erigir tal construcción que ascienda sobre un cielo oscuro a punto de caer sobre sus cabezas, nubla sus mentes. Se creen capaces.

Piedra sobre piedra, y esfuerzo unido así como distante, hace crecer poco a poco cuanto hasta ahora únicamente por sus mentes pululaba.

Llegado el momento de colocar el último de los ladrillos, ciegos en su egoísmo innato se funden en una batalla sobre nubes de algodón, para acabar derrotados, inmersos en una nube de polvo y ceniza.

El ojo impasible del Todopoderoso surge decepcionado de la nada en que fue enterrado, mas, arrepentido de la absoluta destrucción de Sodoma, hoy hace una excepción.

Un niño, que en su inocencia no conoció tales deseos de vanidad, y un hombre vago, que prefirió mirar desde abajo, tumbado en su butaca, el vano esfuerzo de tantos otros, son quienes ahora caminan de la mano sobre aquel montón de escombros de piedras y vanagloria que otros crearon.

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AMP.08

Es la literatura en la pintura, el tema que nos ocupa en este artículo. A la hora de escribir un artículo se puede afrontar de varias maneras: a.) copiar información de diversas fuentes, b.) buscar esa información, y trasladarla mediante tu léxico y opinión, c.) escribir lo que te dé la gana. Yo intentaré trabajar con la opción ‘b’.

No me limitaré a tratar la literatura en el arte, sino que intentaré abarcar desde mi humilde condición, la relación existente entre ambas, no solo la de una para con la otra.

De boca en boca, acostumbraban a relatar los griegos aquellos mitos mediante los que narraban cuanto acontecía a sus héroes y dioses. Mas es cierto que sin la ayuda de quienes plasmaron en papel estas narraciones, hasta entonces orales, habría resultado difícil que llegaran a nuestros días. No es solo gracias a la literatura por lo que tenemos noticia de ellos, también en vasos, esculturas o tapices de la época helenística encontramos referencias mitológicas, aunque resultaría tarea compleja la de dar explicación a lo que estos representan sin la ayuda de obras como la Iliada o la Odisea de Homero, como ejemplos mas destacables del período helenístico u otros autores latinos como Plutarco o Pausanias.

Es importante citar esto antes de enumerar algunos breves ejemplos de literatura en el arte pictórico, partiendo en un primer lugar de la mitología, siendo esta quizá la que mayor número de obras de arte basadas en obras literarias abarque, junto con aquellas representaciones de carácter bíblico.

Sería labor interminable enumerar todas aquellas obras de arte que hacen referencia a la literatura, es por eso que decido centrarme en aquella literatura más relevante en este aspecto, la literatura bíblica y la que hace referencia a la mitología griega y latina.

Como ejemplos a destacar citamos desde la iconografía bizantina, a la Leda Atómica de Salvador Dalí, pasando por el Nacimiento de Venus de Botticelli, la decoración pictórica al fresco de la Capilla Sixtina a cargo de Miguel Ángel y El Triunfo de Baco de Velázquez.

Son todas ellas obras que complementan a la literatura, así como beben de ella por un lado y por otro tienen un valor artístico y expresivo que consta de su propia independencia. Es mutuo el enriquecimiento que existe entre pintura y literatura.

Ponemos de relieve como algunos autores detallan por escrito cuanto querían representar con sus obras pictóricas. Son algunos de estos escritos, a mi parecer, de carácter literario por cumplir con la función de expresar el punto de vista del artista, bien es cierto que estas palabras las escribe el artista para complementar su obra, pero no en pocos casos cobran valor por sí mismas, pues son ciertamente profundas y de un valor indudablemente paralelo al de la propia pintura a la que acompañan. A modo de ejemplo, me permito destacar el poema con el que Dalí acompaña a su obra:

Metamorfosis de Narciso.

“Cuando esa cabeza se raje
cuando esa cabeza estalle
será la flor,
el nuevo Narciso,
Gala,
mi narciso.”

Si volvemos de nuevo a la antigua Grecia, encontramos cómo mediante la fórmula technopaegnia, creaban lo que hoy conocemos como caligramas. Poesía que no basta con ser leída, sino que requiere además la observación de su disposición tipográfica, mediante la cual suele mostrarse el tema del poema. No es una técnica de gran repercusión, pero sí juega un papel destacable en la relación indiscutible que hallamos entre literatura y pintura, pues un caligrama es el dibujo con palabras de un poema.

Ya hemos visto como de obras literarias surgen obras pictóricas, como obras pictóricas necesitan explicación literaria, y en el caso de Metamorfosis de Narciso, me atrevería a decir que a Salvador Dalí la inspiración le obliga a crear un óleo que se acompañe de un poema, así como un poema que vaya acompañado por un óleo. Hasta hemos visto como un poema suspira ser trazado de una manera concreta para no quedar solo en palabras horizontales.

Es indudable que existe una relación evidente entre pintura y literatura, por ello, y para finalizar cabe nombrar como último aspecto la relación mas destacable que encontramos en la actualidad entre ambos campos artísticos, El libro de artista, este concepto de creación es relativamente joven, pues surge en el siglo XX, y es ahora cuando empieza en España a ser considerado como género artístico, siendo su carácter el de género artístico independiente en otros países tiempo atrás.

Son los surrealistas los que inician esta tarea artística, seguidos por el grupo fluxus, y el pop art o el arte conceptual que también se sumergen en la práctica del libro de artista.

En este género se funden como modo de expresión literatura y pintura, así como también podemos destacar la importancia de los grabados o la escultura en el género.

Un libro de artista en su definición más simple es un objeto artístico que tiene forma de libro. En él se funde lo literario con lo pictórico, y lo escultórico, aunque es el carácter estético externo el que cobra mayor importancia, pero no son pocos los casos en que el carácter interno de la obra sobre, la que el artista trabaja es la protagonista.

A.G. ¿Puede usted presentarse brevemente?
C.A. Nací en Córdoba, donde resido actualmente, alternando Torrox Costa (Málaga). En esta comarca colaboro con la revista Utopía Poética, y en diferentes revistas y periódicos locales de toda la zona. Artículos para la prensa de otras ciudades. Realizo crónicas en diversas revistas culturales. Publico poemas en Ocúpulo Poético de Mallorca, en Córdoba en Mayo, Más! Mujeres Asombradas, y otros. He sido poeta participante en Cosmopoética 2008.

A.G ¿Cuándo hace la poesía su primera aparición, en su vida?
C.A. Ya desde muy pequeña escribía poesía, aunque no tenía una mentalidad como ahora, siempre me ha gustado escribir poemas, aunque fuera a una muñeca, tenía mi diario celeste, que es también el titulo de un libro que estoy escribiendo ahora. Donde recopilo pequeñas biografías de mi niñez y juventud.

A.G. ¿Es la poesía una cualidad de la juventud o de la madurez?
C.A. De ambas.

A.G. ¿Qué es poesía?
C.A. Abrir el corazón a los demás con palabras escritas para todos los tiempos.

A.G. ¿Cómo pasa de lectora a escritora (poeta)?
C.A. Desde pequeña me apasionaba leer, Vestida de tul, Marta y María, etc. Ya desde entonces alternaba la lectura con la escritura.

A.G. ¿Qué vinculo existe entre poeta y poesía?
C.A. La sinceridad.

A.G. ¿Entre poesía y lector?
C.A. En la poesía también se plasma el sentimiento del lector.

A.G. ¿Nos puede hablar de sus publicaciones?
C.A. El primer libro que publiqué, fue tipo cuaderno, premiado en Jaén, en unas justas poéticas, donde lo editaron, se llama Ilusiones. Más tarde envié otro a Cádiz, también premiado, titulado Alma Rota. A Córdoba Poemario y Retazos de Vivencias, lo presenté en Córdoba, en Caballerizas Reales, donde la primera parte iba a dedicada a mi padre, y en la segunda narro algunas de mis propias vivencias. En el palacio de la diputación de Córdoba presenté Nada Sonrisa Corazón, un libro de temática libre. Diálogo con Naranjos y Sirenas, lo presenté hace tres años en el Palacio de Orive. Premiado por la diputación de Ciudad Real, he presentado Ángeles sin Alas. Estoy a la espera de publicar De Plata y Cordobán, Voces y Lugares de Córdoba, al tiempo que estoy terminando Escorpiones y Mariposas, Mi Diario Celeste y Las Anémonas del Alma.

A.G. ¿Qué beneficios obtiene con sus publicaciones?
C.A. Económicos ninguno, dono los beneficios que obtengo con las publicaciones a diferentes asociaciones. Las ganancias de Ilusiones fueron concedidas a un asilo de niños con padres problemáticos, de Alma Rota se donaron al “padre pateras”, de A Córdoba Poemario y Retazos de Vivencias a AEVCC , de Nada Sonrisa Corazón a la construcción de una residencia para la asociación Arte Vida, de Diálogo con Naranjos y Sirenas a las hermanas de la caridad de la Asunción por las buenas obras que realizan en Córdoba, de Ángeles sin Alas a ASIMAGA, y los beneficios que se obtengan con mi próxima publicación De Plata y Cordobán serán concedidos a los hermanos franciscanos de la Cruz Blanca.

A.G. ¿Cómo es su relación con Dios?
C.A. De amigos.

A.G. Creo que cabe destacar su minusvalía física ¿De que modo afecta esto a su condición de poeta?
C.A. Bastante. Yo creo que un 50 %, porque muchas personas no valoran lo que eres capaz de hacer, ven tan solo un carro y no a la persona que hay en él. Y resulta complicado entrar en los círculos de cultura, poesía, recitales, etc. Eligiendo a otras personas que consideran con mejor estética. A pesar de ello, yo sigo arañando la vida, abriéndome camino, ya que las barreras mentales son aún peores que las arquitectónicas, pues no se solucionan con rampas ni elevadores.

A.G. ¿Qué lamenta?
C.A. La maldad de algunos seres.

A.G. ¿Qué celebra?
C.A. La vida.

A.G. ¿Qué le aporta la poesía?
C.A. Es mi mayor ilusión, me siento realizada expresando mis interioridades.
Seguiré, siendo poeta,
porque el romanticismo,
es mi ilusión y mi esperanza.
Y me ayuda a vivir, de los
Maravillosos recuerdos.

A.G. ¿Qué aporta usted a la poesía?
C.A. Sentimientos.

A.G. ¿Por qué escribe poesía? Como evasión, para ser leída…
C.A. Es innato en mí plasmar lo que me pasa por la mente. Me enorgullece que me lean. Me da fuerzas para seguir que el lector se sienta satisfecho al leer mi poesía.

A.G. ¿Qué destacaría usted de su poesía?
C.A. Que llega, que llena.

A.G. ¿Destacaría la influencia de algún otro autor en su poesía?
C.A. Admiro a Juan Ramón Jiménez, a Neruda, y a Ángel González. No aportan nada a mi poesía, los admiro pero no bebo de ellos. Quien me llega especialmente es Góngora.

A.G. ¿Siente algún tipo de reparo al escribir sobre sus intimidades?
C.A. No. Escribo cuanto pienso.

A.G ¿Amar o ser amada?
C.A Ambas.

A.G. ¿Existe un momento más apropiado que otro para escribir?
C.A. Es por la mañana cuando suelo hacerlo, por la noche vienen a mi pensamiento las ideas, pero las musas acostumbran a pillarnos desprevenidos.

A.G. ¿Cuándo muere el poeta?
C.A. A menudo, pero siempre resucita.

A la mañana siguiente despertó junto con el bullicio de la ciudad. Como de costumbre, repitió vestuario. Desayunó una dura magdalena que reblandeció en el frío café del día anterior, y se fue a trabajar como uno más de los casi 365 días del año. Se puso en la misma esquina de siempre. En la esquina de la calle más transitada de la ciudad, sacó su material de trabajo y esperó a que sus habituales clientes acudieran a comprarle algún que otro cupón. Unos clientes que no comprendían como una persona aparentemente tan normal podía tener ese oficio. Un individuo sin ningún tipo de discapacidad física.
Claro que tal vez su discapacidad se encontrase más allá de lo aparente, quizá en el lugar más recóndito de su cuerpo. Allá donde nadie imagina.
Después de una jornada laboral monótona y aburrida, como todas las demás, regresó a su casa. Sí, su casa, el lugar donde más le gustaba estar. Allí donde la mirada de los demás no llega. En ese cuartillo tan suyo, donde las ideas que nacían de su mente enferma, acababan dibujándose en palabras que llenaban las páginas de alguna de sus obras.
Se quitó la camisa y los zapatos y se sentó frente a su escritorio. Encendió un cigarrillo con el zippo que alguno de sus antepasados le regaló y se puso manos a la obra. Comenzó a teclear con fuerza escribiendo todo lo que se le ocurría. En sus pies descalzos el frío de un suelo helado. De su nariz salía una inmensa bocanada de humo. Y en su pecho desnudo, el vello de punta.
Pasaban las horas y seguía escribiendo sin agotarse. Los quince o veinte folios con los que pretendía concluir su obra se convertían en treinta, cuarenta… Cien. Y sus dedos continuaban con tan ilusa labor como si de la primera página se tratase.
Otra colilla más aplastada en su cenicero, otro sorbo de amargo café, y de nuevo el repetitivo sonido de la campanita que indica el cambio a un nuevo renglón.
Inmersas en su paranoico mundo, en aquella sala con un insoportable olor a tabaco y a café quemado, sus yemas no cesaban de escribir.
Escribía y escribía como si de un relato interminable se tratase.
Parecía como si su vida no tuviese otro sentido aparte del de escribir. Y así era, lo realmente importante para él estaba en aquella sala. Su tabaco, su café, su vieja máquina comprada en un domingo de rastro, sus ideas y sus dedos. Era todo cuanto tenia, y mas aún, era todo cuanto necesitaba.
Pero fundamentalmente, lo que le hacia despertar cada mañana y desear seguir viviendo era su anhelo por la publicación de su obra. De este modo, siendo su trabajo publicado, según él, dejaría de ser un don nadie.
Tras un largo tiempo, con la espalda dolorida, la vista cansada y el estomago encogido, decidió darse una ducha, cenar y acostarse.
Despertó a la mañana siguiente, ardiente en deseos de que ésta concluyese, ya que esa misma tarde se encontraría con aquel editor que tanto esperaba. Un editor en el que estaban puestas todas sus esperanzas. Las esperanzas en un futuro. En un futuro mejor. En un futuro de fama, en el que sería respetado y considerado por los demás. Pues esto era lo que realmente deseaba obtener. Fama, respeto y consideración.
Finalizó una rutinaria mañana más y corriendo se dirigió a su casa. Como un autómata inició su ritual, café, cigarrillo, escritorio… Quería ultimar su trabajo, ya que en el tiempo de dos horas, el editor llamaría a su puerta.
Sus dedos tan ágiles como siempre lograron terminar antes de que el timbre hubiera sonado.
Repasaba las páginas con avaricia como si de un tesoro se tratase. Las contó. Las volvió a contar. Y comprobó que estaban todas. 876. Suspiró.
Esas páginas eran lo más importante para él en el mundo.
Ding dong. Sus manos temblaban. Y acabando de aplastar la colilla del cigarro que fumaba, abrió la puerta.
Hizo entrar al editor, lo saludó, lo sentó en aquella sala, le sirvió una taza de café y se cercioró de que era el mismo de la foto que vio en la revista del gabinete de psiquiatría.
Al terminar de conversar, el editor se despidió, llevando la obra bajo su brazo, y afirmando que a la mañana siguiente lo llamaría para darle los resultados.
Tras cerrar la puerta y despedirse del editor, salió al balcón. No recordaba la última vez que se había asomado a él. Restos de nidos y algún pajarillo muerto lo “habitaban” junto con tiestos agrietados que algún día contuvieron plantas. Respiró aire como hacía tiempo no lo había hecho. Era aire de ciudad, pero aire al fin y al cabo.
Estaba desorientado, no sabia que hacer. En aquella obra estaba verdaderamente su vida, y ya había concluido, es más, ni siquiera la tenía en su posesión. Estaba en manos de un desconocido. Pero le consolaba pensar que al siguiente día volvería a tenerla para sí. Y quizá mucha gente también podría poseerla. Poseerla y adorarla tanto como él la adoraba. Que el mundo entero se perdiera entre sus páginas por un momento.
Habían pasado tan sólo quince minutos desde que se marchó el editor, y ya echaba de menos aquellas páginas. Estaba nervioso. Esperaba aquella llamada prometida, aún sabiendo que faltaba demasiado tiempo para que esto ocurriera.
Ese fue el peor día de su vida. No sabía que hacer, no tenía nada que hacer. No tenia nada en lo que gastar su tiempo. Tenía la sensación de que acabada su obra, acababa su vida con ella.
Fue uno de esos días en los que los segundos son minutos y los minutos horas. Un día interminable.
Se acostó temprano aquella noche, para levantarse también temprano.
Esa mañana no fue a trabajar para poder atender el teléfono en caso de que llamaran.
Durante toda la mañana el teléfono no sonó ni tan siquiera por una vez. En realidad nunca sonaba en aquella casa, salvo alguna señorita dando el tostón con la promoción de turno. Él estaba desesperado, y esperó a recibir la llamada por la tarde. Pero aquella tarde tampoco sonó el teléfono.
Pensó que de nuevo sería un fracasado. Nunca nadie hablaría de él. Realmente no tenía talento, o quizá no sabían apreciarlo.
Aquella noche se sentó en la sala, se encendió un último cigarro, y tras pegarle una ultima calada, lo tiró al suelo y lo pisó con fuerza. Abrió el segundo cajón del escritorio, sacó aquella pistola que jamás deseo necesitar. La penetró en su boca, y sin pensárselo dos veces apretó el gatillo.
Después de esto todo era silencio en aquella sala. Al poco rato se escuchó una sirena en su calle. La policía se bajó del coche, llamó a su puerta, y al ver que no abría nadie, la tiraron abajo.
Allí estaba él sentado, apunto de derrumbarse por los suelos. Y a sus pies la pistola con la que se había quitado la vida y un tomo de 876 páginas, todas en blanco, salvo la primera de ellas en la que se apreciaban con dificultad una serie de palabras borrosas, que luchaban por hacerse ver entre la escasa tinta que llegó a proporcionarles alguna reseca cinta de máquina de escribir. No sin esfuerzo se podía leer: “TINTA EN BLANCO : La historia de un escritor fracasado”.