Pasadas las tres de la madrugada el sueño fue haciendo cada vez más férrea su presencia. Los párpados jugaban a cerrársele, y cuanto más se esforzaba por mantenerlos abiertos, más oposición mostraban estos. “Duérmete, duérmete…” Parecían decirle con voz cantarina no falta de mofa. Y acabaron por conseguir su macabro propósito; desprovisto de alguna idea que le permitiera continuar, se dejó asediar por el sueño.
(…)

Lo despertaron unos impacientes golpes en la puerta. Parecía irónico, no había conseguido encontrar compás en su partitura y en aquellos instantes su corazón bombeaba sangre al ritmo de esos rudos porrazos.
Descorrió el cerrojo lo más lentamente posible, tratando de evitar el encontrarse cara a cara con la persona que detrás de la puerta estaba esperando. “Se acabó, me van a moler a palos. Me van a triturar los huesos hasta hacer polvo con ellos”. Tomó el pomo de la puerta que en un primer intento le resbaló a causa del sudor que poblaba sus manos, lo giró poco a poco, se sentía abriéndole la puerta a la muerte…

Al hablar de novela negra, nos viene a la mente una sucesión de nombres tales como Arthur Conan Doyle (Sherlock Holmes), Agatha Christie (Asesinato en el Orient Express), Wilkie Collins (La piedra lunar) Dashiell Hammett (El halcón maltés), Raymond Chandler (El sueño eterno), Jim Thompson (Almas)… y, cómo no, Edgar Allan Poe.

Hay escritores que sobreviven al paso del tiempo sólo por el hecho de encontrarse agarrados al nombre de un best seller, por ser la mano que redacta una historia, que vomita cientos de palabras sobre un papel y, nada más.

En la situación antagónica, se nos descubre Poe y su obra. Puede que mucha gente no haya leído ni uno de sus versos, ni un comienzo de sus cuentos, ni un final de sus novelas, y aún así, la sola mención de su nombre hace que se nos figuren en la mente palabras tales como horror, maestría poética, misterio, suspense, escalofrío… Temas que bañan sus composiciones y que, frente a la alabanza y admiración que hoy reciben, sufrieron duras críticas en su momento por parte de aquellos que calificaron al autor de “macabro y tenebroso”.

Nacido en Boston (EE.UU) en 1809, Edgar Allan Poe tuvo que enfrentarse con el duro golpe que supone para cualquier niño perder a edad temprana a sus progenitores, en este caso, actores de teatro itinerantes. Proviniendo de una pareja de artistas, Poe no tenía la más remota idea sobre política, lo que acrecentó el desinterés mostrado hacia este campo; ello le ocasionó más tarde graves problemas con su padre adoptivo (John Allan).

Desde este momento – a raíz de la muerte de su madre de acogida y del enfrentamiento con el padre – comenzará a adquirir un desarrollo mental y social más maduro que cualquier muchacho de su edad y a tener una conducta rara e incomprensible.

Pronto se convertiría en un ser desamparado, vagabundo y solitario; su vida fue un desastre, un descenso continuo que lo condujo hacia la destrucción física, moral e intelectual.

Según E. A. Poe, la máxima expresión literaria es la poesía, seguida muy de cerca por el cuento. Es justamente célebre el poema El cuervo (1845), donde su dominio del ritmo y la sonoridad del verso llegan a su máxima expresión. Las campanas (1849), que evoca constantemente sonidos metálicos, Ulalume (1831) y Annabel Lee (1849) manifiestan idéntica maestría.

No obstante, será en su cuentística de terror donde mejor se refleje la genialidad y originalidad con las que Poe fue capaz de dotar a sus creaciones. Sus relatos se recrean en lo espantoso, escritos de una forma satírica y paródica, compuestos para impresionar y sorprender.

Encontramos entre los títulos más sonados: “Manuscrito hallado en una botella”, “Los crímenes de la calle Morgue”, “La carta robada”, “El corazón revelador”, “La máscara de la muerte roja”, “El gato negro”, “El escarabajo de oro”, “El hombre de la muchedumbre”, “El diablo de la perversidad”. Refleja en todos los cuentos ese espíritu de majestuoso escritor que, no obstante, parece absorbido por una llaga o herida no curada.

Se considera a Edgar Allan Poe el padre de la novela policíaca, iniciada con su relato de 1841, Los crímenes de la calle Morgue (ya señalada arriba). A él debemos el primer detective literario – Auguste Dupin – que sirvió de inspiración al glorioso Sherlock Holmes.

El pasado 19 de enero se celebró el bicentenario del nacimiento de Poe, quien murió sin ver cumplido uno de los mayores deseos que cualquier escritor puede anhelar: el reconocimiento de sus obras en vida.

Se le ha acusado de borracho, de opiómano, de loco… ¿no se aplicaron también calificativos sinónimos a decenas de artistas, de genialidades de la pintura, escritura, del cine…? ¿Por qué, por una vez, no dejar apartados los estereotipos sociales, luchar por no ser conducidos a un redil ideológico de perfecciones y roles determinados, y disfrutar de la grandiosidad que estos personajes, aliados del paso del tiempo, nos han legado?

En uno de sus cuentos – “El corazón revelador” – él mismo Poe escribe con impresionante objetividad: “¡De veras! Soy muy nervioso. Tremendamente. Lo he sido siempre; pero ¿por qué dicen que estoy loco?“.

¿Loco o incomprendido? ¿Habría conseguido llegar hasta donde lo hizo si hubiera dejado a un lado todo lo vivido, sentido y sufrido?

Como diría Julio Cortázar en su libro (“El poeta, el narrador y el crítico”): “toda tentativa meramente caracterológica de explicar la obra de Poe confundirá, como siempre, medios y fines”.